Mis historias: San Martín del Acantilado

En principio, esta historia iba a ser muy diferente. Mi esquiva memoria me trae sólo retazos de lo que iba a ser y recuerdo que estaba inspirada en la canción "La planta 14" de Victor Manuel. Es una historia sencilla que espero que os guste. Sé que a menudo no apetece poner un comentario pero en las ocasiones en las que cuelgo mis escritos más cercanos, los apreciaría más de lo normal, si cabe. La discusión y conversación son la salsa de la interacción.

San Martín del Acantilado

Los habitantes del pequeño San Martín son pescadores. Son gente de mar y viento. Rudos, fuertes, obstinados y libres. Aman el mar, el cielo y sus barcas de madera. Cada mañana descienden por el pequeño sendero que baja desde el peñón, en que firme se alza San Martín del Acantilado, hasta la playa de gruesa arena donde los pescadores tienen sus barcas amarradas. Esta gente de agua salada se conoce cada ola del encabritado mar y cada nube del espeso cielo del norte. Tienen la cara curtida por el sol y cuidan de no meterse en los endemoniados remolinos que se forman cerca del escarpado acantilado, al otro lado de San Martín.
Una encapotada mañana llegaron noticias de guerra. Un ejército titánico y cruel se acercaba. En pocos días ya había arrasado varias poblaciones vecinas imponiendo un duro y sangriento orden. Sólo un pequeño batallón se oponía al enemigo cerca de allí. La noticia corrió ligera como el viento y los pescadores, pronto tomaron una decisión. Si ni las poderosas tormentas, ni los huracanados vientos, ni los caudalosos aguaceros habían podido con ellos tampoco podría un ejército de hombres.
Hombres, mujeres, niños y ancianos; todo aquel que pudo empuñar un arma lo hizo. Se despidieron de sus amigos y familias y marcharon a combatir. Firmes y unidos se alejaron entre las brumas.
Los pocos que quedaron rezaban cada día a San Martín para que protegiera a los suyos. Rezaban en el camposanto, donde los pescadores son enterrados al pie de las furiosas aguas del acantilado. Bien cerca del mar y del viento.
En unos días el crujir de un pesado y viejo carromato interrumpió sus plegarias. Con los ojos enrojecidos, el dolor en su cara y cojeando; el hombre más fuerte y fiero de San Martín guiaba a un flaco burro por el camino del pueblo. Sin decirse nada, los que tanto habían rezado, empezaron a bajar los cadáveres del carro y a cavar sus sepulturas mientras el pobre hombre lloraba en el suelo. La tristeza y el dolor inundaban sus espíritus y poco a poco, silenciosamente, todos empezaron a llorar mientras enterraban a sus amigos y familias. Incluso el cielo y el mar lloraron. Llovió agua salada con furia y tristeza. El mar y el cielo se unieron en un gris pésame.
Mientras cavaban la última tumba vieron al ejercito invasor acercarse amenazante para reclamar lo que no era suyo: su pueblo y su libertad. Los hombres y mujeres de San Martín cuando acabaron de enterrar al último de los suyos, se unieron al gris del cielo y del mar para guardar sus almas. Desde el borde del cementerio, tras un último rezo en memoria de los hijos del mar, alzaron sus brazos y echaron a volar. Todos se perdieron en el gris mientras los truenos hacían temblar las piedras de San Martín del Acantilado.
Todos menos uno. El maltrecho hombre que no había dejado de llorar en el suelo se levantó por fin. Con los dientes apretados y una mirada desbordada de ira agarró con fuerza una pala. Pero un suave viento marino calmó totalmente su rabioso semblante. Tiró la pala y con los brazos abiertos, voló.